05.04.09

Ele irrita-me.

Leva-me ao extremo, ao limite, ao ínfimo "fim", a partir do qual algo rebenta. Ao ponto em que desligo o telemóvel, o atiro para a cama, rasgo um papel e olho para o tecto a pensar "que mal fiz eu?!".

 

As questões, interrogações, cobranças, perguntas e perguntinhas. Tudo, cada palavra, cada expressão dele me arrelia, cada simples respiração! Tudo que sou capaz de gostar num dia comum, naquele momento me parece a coisa mais ignóbil. Grrrrr. Não há outra expressão!

 

- "Como? Quando? Onde? Com quem? Porquê? Fazer o quê? Como assim? Mas e então? E eu? E daí?"

Não há pachorra.

 

E eu respondo, explico, justifico, tal qual mãe a responder ao filho na idade dos porquês, nas cinco fases comuns:

 

1º Resposta correcta, completa, elaborada e eficaz.

(Não percebe...)

2º Ok. Resposta simples, vá, mais directa, para ele perceber.

(Ainda não.)

3º Nova tentativa. Resposta mais curta, sem explicações adjacentes, directa ao assunto.

(Algo que me diz que ele é que não quer perceber!)

4º Resposta seca, do tipo "não me chateies e vai brincar".

(Ele não se contenta, quer um esclarecimento à sua dúvida!)

5º Pronto, o extremo: resposta falsa. Uma história que ele consiga perceber e assimilar! Melhor assim?

 

Isto chateia-me, e desperta o mais maternal que há em mim.

 

Até porque, pazes feitas, e volto a reconhecer nele aqueles tiques chatos, os defeitos e nhanhices que, no fundo, me fazem gostar tanto dele. Bah... Que paciência!

 

 

 

Entretanto, vou fazendo um up-grade nos insultos. Já o consigo mandar dar uma curva em húngaro.

sinto-me: Irritada
publicado por Vera às 03:08

"Quem se aborrece com a repetição, porque não é capaz de gozar as subtis diferenças que ela nos traz, não conseguirá mais do que repetir o seu aborrecimento, mudem o que mudarem os seus hábitos quotidianos". (Fernando Savater)
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